La vida, sólo imagen.
Mas la imagen, sin su muerte. Eso querías.
Y yo estaba en el reflejo, lo era, imagen solamente,
tuya. Por beber siempre del mismo vino
es que la sangre ya no escuece. Pesa. Hay un cansancio
en la mesilla, segundo cajón, mesilla de noche, de día
no existe. Hay una imagen digo, hay más, fotografías, fajos
de luz
polaroid con gente que mira y no ve ningún pajarito. Están
tan quietos
que nos inquietan. Están tan muertos que nos matan. Están
tan vivos.
Son reflejos, sin su muerte (eso querías), nadie se muere
sin tu consentimiento. Los amas.
griFOLL
14042014
casserrespoblepoema
